Il mugghio dei buoi risuona
come note di buccina
nelle lacrime del ricordo.
E se l’ora della saggezza
è l’arida pianura
della sera solamente
l’eco del mio dolore
non sarà il rimpianto.
Follemente
non m’aggiogo
a questo lamento
ma pianto il bulbo
umido del mio silenzio
perché fiorisca
una ghirlanda e una preghiera

(e non sia soltanto sera)