Non ha senso dire:
“sto morendo”.
La morte porta dentro
altre sfumature
altre sincronie
rivelate solo
dall’attimo fatale.
Ma non posso dire
“sto vivendo”
perché vivere
è oltrepassare
a grandi passi
i solchi della memoria,
scorgere il tempo
allungarsi tra i filari,
riempirsi gli occhi
del colore di un fiore
e le narici
del suo profumo
allorché il seme sta
nella terra brulla
spasimante di pioggia.