Con passi di ciottoli e ghiaia
proseguiva adagio,
respirando di ninfee e d’iris
il risorgivo mattino
sul fiume di parole disegnate
dai voli degli aironi
nella quatta eco del vento.
Era il suo piccolo vizio
come un tic del cuore
nel silenzio andare.
Andare e tornare
a sera
con la testa accarezzando la spalla
e in silenzio raccontare
a una vecchia quercia malata
storie di bianco, d’amore e di luna.



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