Dai tetti spiovono
gocce d’antica saggezza
nel mattino grigio di pietra
e un barbaglio chiaro
di fumo s’alza lento
dal brontolio della polenta
sul focolare.

All’or di notte
il camminare greve
di un uomo stanco
ci riconduce a casa
nel caldo profumo speziato
di un vin brulè.

Addormentata che s’è
la campagna tutt’intorno
ninnenanne s’odono
di vecchie storie dipinte
sulle pietre insonni
al chiaror della luna. 

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