Volano basse
le rondini, procacciandosi
il cibo raso terra

- forse pioverà -
dice un uomo passando
- piove sempre di domenica -

e da una chiesa
in lontananza una campana
rintocca un addio.

Ascolto
osservo
penso

pensieri frastagliati
come i miei confini.

Non si vede l’orizzonte da qui.

Solo le linee spezzate
dei profili montani
zigzagano l’azzurrità
di questo cielo
che mi sovrasta a cupola.

Sollevo una preghiera
intanto che la prima finestra
s’illumina.

E' come un occhio di luce
e mi sento già meglio.