Non ha senso dire:
“sto morendo”.
La morte porta dentro
altre sfumature
altre sincronie
rivelate solo
dall’attimo fatale.
Ma non posso dire
“sto vivendo”
perché vivere
è oltrepassare
a grandi passi
i solchi della memoria,
scorgere il tempo
allungarsi tra i filari,
riempirsi gli occhi
del colore di un fiore
e le narici
del suo profumo
allorché il seme sta
nella terra brulla
spasimante di pioggia.

6 giugno 2002

Piove da quarant'ore.

Prega il suo dio degli argini,
protettore dei ponti
lo Scrivia senza pace.

E' gonfio ancora il cielo
che straripa
di nuvole veloci.

Penso all'estate
che forse ha rinunciato
a visitar quest'anno
la pianura.

Dov'è finito il sole?

Quanto vorrei la fiacca d'un meriggio
ossessionato da cicale in canto!

Non c'è controra qui
e pure a mezzogiorno
il fragore dei tuoni
zittisce i miei ricordi.
(Spini di fichi d'india,
pietre bianche
a riflettere arse
il bagliore cocente:
flusso distorto nella corrente
di nostalgia che indugia).

Nella pioggia battente
non canta la sirena
per irretire i naufraghi
qui lo fa come sempre
per attestare il termine
del tempo.

(Diluvia, forse è meglio
rinforzare gli ormeggi!)

Al nord privo di rondini
s'è smarrita la gioia.

Benito Ciarlo - 6 giugno 2002

La Bella Addormentata sta
con un occhio semi aperto.
Vuol capire lo sguardo
di chi la bacerà
prima di decidere
se destarsi
o fingere ancora
di dormire.

“Non c’è traccia d’iride
sulle labbra
tantomeno nella saliva“

Questo imparò.
Poi si punse.

Premio miglior elaborato fuori comune Concorso Suoni d'acqua 2008 (provincia di Verona)

Mare, distesa di acqua salata

limpida, verde, bluastra, azzurrata;

mare, collana preziosa di onde

appese sul filo dell’orizzonte.

Mare, che forte livelli la roccia,

mare bambino, fratello e un po’ chioccia;

mare potente che smuovi i fondali,

dove nascondi relitti abissali.

Mare di fauna, di flora e colori,

mare dimora di conquistatori;

mare sommesso raccogli sussurri,

sei fonte di guizzi, di trilli e di urli.

Mare che in guerra diventi trincea,

mare, sei il pelago del prode Enea;

mare di aria, mare in apnea,

mare, maretta, marosi, marea.

Mare respingi ma anche contieni,

mare impavido che sei senza freni;

racconti le storie dei tempi passati,

d’amori, di donne, d’eroi, di soldati.

 Mare ti frangi, spezzandoti in flutti,

padre che ai figli dona i suoi  frutti.

Mare in burrasca, mare impaziente,

dentro, nell’anima, leghi la gente;

mare sei vita, ma sei anche morte,

tu dei tuoi popoli segni la sorte.

Lara Cappellaro 

IL  PENSIONATO

di Sergio Garbellini

Il pensionato? Ma che vita strana!

Ha lavorato più di quarant’anni

per quasi sette giorni a settimana

e, adesso, sta lottando coi malanni!

.

Coi suoi malanni e con il caro-vita

che aumenta tutti i giorni a dismisura …

E la pensione? Presa … è già finita!

Tirare avanti è tutta un’avventura!!!

.

I costi sono fuori dagli schemi

ed ogni tanto “sbuca” una sorpresa!

S’aggira in una giungla di problemi

e non ci sono i soldi per la spesa!

.

Sognava un bel futuro, tutto rosa,

mangiando le bistecche ed caviale,

ma, era un’illusione vanitosa …

la verità, purtroppo, gli fa male!

.

Di giorno in giorno, disperatamente,

s’impegna sempre per turar le “falle” …

ma, contro la miseria, inutilmente,

si tocca in basso … per grattar le palle!!!

.

Ha lavorato tutta la sua vita

pensando ad un domani da “signore”,

adesso, con la penna tra le dita,

si conta solo … i battiti del cuore!!!

.

Andare al ristorante? Il pensionato

non può davvero! E, che il ciel lo aiuti,

se a volte trova un pranzo rimediato …

… là … dentro … al cassonetto dei rifiuti!!!

.

      SERGIO GARBELLINI

Dicevo a mia madre
da ragazza
che lo smalto per le unghie
era un lucido per vecchie.
Ora osservo le mie mani
contando macchioline scure
mentre passo pennellate
di bordeaux.
La vecchiaia arriva così
su strane efelidi
a unghiate di colore
con un nuovo look
e una chance per viverla.
Viverla di più.